И когда я сижу в ночи, и по горлу меня муза гладит, мир, дешёвка, тогда замолчи! Есть лишь я, и она, и тетради.
Что у меня за нрав такой? Бабушка рассказала мне об одном человеке, болевшем энурезом. Его жена насмехалась над ним из-за этого и он выбросился из окна. Теперь я периодически вспоминаю об этом и злюсь на эту женщину. Хотя я не знала её, её мужа и, возможно, самой тётки уже нет в живых, так случилось всё много лет назад. И какое мне вообще может быть дело до этого?

С другой стороны...

@темы: Будем о грустном, Чужое, но не чуждое, Всё это лирика, Доктор, что со мной?